Credo, diserterò,
da quest’istante di elucubrazione:
anni calati nel deserto dell’omologazione
Nessuno vede mai il velo su di noi
Fascia le nostre teste
E la mente Non Respira
Pochi domandano,
ma l’omertà è un contagio nazionale,
siedi, confonditi,
la tua curiosità è un male da curare
Con luci e colori
Bugie di falsi attori…
Il tuo cervello è ridotto a metà,
Non c’è né il tanto né la qualità;
c’è un uomo, un pittore imprigionato lassù
nel cesto di una mongolfiera
nessuno tira più giù;
Sta lì da anni e dipinge la città
con una vernicie, una sola, quella vera,
vernice, vernice, vernice nera.
Buchi di verità
nel fondo nero specchio delle strade,
nervi che schizzano
toccarli senza unguento fa tremare
Ma non sfiorarli mai,
vuol dire “Sognerai…
…incubi senza fine”
Se la mente Non Respira