Le spie uccidono i presidenti
nei letti delle loro amanti
quando i fucili si inceppano
nelle trincee lungo la frontiera
i trafficanti di armi
nascondono un asso nella manica
nei giorni di coprifuoco
e fanno buoni affari
nelle basi militari d'Europa
i bombardieri sognano
giorni di gloria
ma se guardi tra i volti pallidi
degli eroi di guerra
troverai un lamento
di mitragliatrice
mercenari sopra
i manuali di tortura
giurano fedeltà
al miglior offerente
non ci sarà un letto canceroso
per un "morto in combattimento"
ma solo tatuaggi al napalm
sul petto dei reduci
intanto si affilano i giorni
e si inghiotte paura
ma nella boscaglia
si accendono nuovi fuochi