Alza la pioggia il fango alle ginocchia volano i giorni volano le foglie mentre la radio strepita che i ricchi svernano dove c'è sempre il sole. Lungo la strada la fronte mormora sui casi della vita ma l'iride e la mano hanno scritta già la storia. Alza la pioggia il fango alle ginocchia volano i giorni volano le foglie mentre la radio strepita che i ricchi svernano dove c'è sempre il sole. Lungo la strada la fronte mormora ma non tutta è veglia quella dagli occhi aperti (ma non tutta è veglia quella dagli occhi aperti mormora la fronte lungo la strada)...